Cerveau de corps d'esprit-Nerfs d'essai d'Aïkido

Aikido Test Nerves

Je me suis levé à 6h30 pour me rendre au tapis dimanche dernier pour m'entraîner à passer mon 4ème kyu du début à la fin. Quelques-uns d'entre nous se sont rassemblés pour pratiquer tôt le matin dans le Dojo obscurci (salle d'entraînement). Plusieurs ceintures noires se portent volontaires pour passer des lancers spécifiques et n'importe qui peut venir s'entraîner pour des tests ou obtenir une aide supplémentaire avec la technique. Je ne suis pas une personne du matin, mais je me suis réveillé parce que je voulais pratiquer pour avoir un semblant de réconfort … qui s'est avéré être un rêve.

Au milieu de la première manche, une des ceintures noires a dit sévèrement: «Vous devez vous souvenir de deux choses pour votre test. Ne parle pas. Et même si vous ne savez pas quelle technique Sensei appelle, faites juste quelque chose, n'importe quoi. N'agis pas comme un cerf gelé dans les phares, pour l'amour de Dieu.

Je suis une personne verbale et l'Aïkido est pratiquement un art silencieux moins le chant ou le kiais (exhalation détendue et puissante qui coordonne le souffle avec le ki ou l'énergie pendant les frappes ou les lancers). Je suis habitué à parler quand je suis nerveux afin que je puisse dissiper l'excès d'énergie et arriver à un endroit calme. Il n'y a pas d'opportunité pour ça en Aïkido. Votre corps parle. Période.

Pour moi, c'est comme demander à une baleine de marcher. Pendant la pratique, j'ai tendance à travailler verbalement avec les techniques, en parlant à haute voix de ce que je fais ou en me demandant d'angle ou d'équilibre, en essayant de comprendre ce qui fonctionne. J'aime recevoir des commentaires car cela m'aide à comprendre ce qui se passe. L'observation ne me suffit pas à ce stade car ma "vision de l'Aïkido" est encore assez floue.

Une partie de tout cela avait à voir avec le fait de voir le corps comme un être séparé et incontrôlé, comme si c'était un extraterrestre venant de l'espace. Je peux parfois voir ce que je dois faire, mais je ne peux pas encore le faire pour mon corps. Je sais que cela est dû à l'ineptie des débutants puisque je n'ai pas fait les techniques autant de fois.

Alors que je réfléchissais à ce sujet, je me suis rappelé combien de temps de pratique j'ai mis dans le tennis dans ma jeunesse quand je jouais en compétition. Au camp de tennis, je m'entraînais 8-10 heures par jour à faire des exercices avec d'autres personnes, avec la machine à balles, avec un filet de pratique, et contre un mur. J'ai frappé des milliers de balles pour intégrer les mouvements de base. Nous avons sauté cordée, nous avons couru, nous avons fait toutes sortes d'exercices et d'exercices pour renforcer nos muscles en plus de frapper la balle.

Dans l'attente d'essayer de bien faire, j'avais tendance à oublier combien de temps je me suis débrouillé pour devenir fluide et agile au tennis. De plus, j'avais beaucoup plus d'énergie à l'époque. Et je n'ai pas eu besoin de faire éclater Advil après quelques heures de formation. Avec le tennis, le but est clair: connectez la raquette à la balle et frappez là où votre adversaire ne l'est pas. En Aïkido, il n'y a pas de chemin direct.

Avec tous mes membres se déplaçant dans des directions différentes et les différents types de corps et les personnalités attachées à ces corps avec leurs propres membres individuels, je peux rarement comprendre où je suis dans l'espace et le temps. C'est comme si j'étais dans la navette spatiale et qu'il y avait des hauts et des bas et que tout l'entre-deux flottait sans but. Il n'y a pas de sens de l'endroit où sont les limites ou de la direction à laquelle je suis confronté. C'est un monde turbulent, sans bords et sans moyen d'avancer directement. On peut se perdre dans les cercles, les spirales et les triangles si l'on a l'habitude de voyager en ligne droite, ce que je suis.

En plus du conseil "cerf dans les phares" j'ai obtenu plus de direction qui m'a mis sur le bord. L'autre ceinture noire a dit: «Arrêtez de vous inquiéter de ce que les autres pensent de vous et concentrez-vous sur la technique.» Toutes les années de pression parentale pour être numéro un, pour être les meilleurs, pour essayer, sont évidemment écrites ma manche.

Ce qu'il voyait dans ces moments-là n'était pas une agitation active, c'était une inquiétude de fond. Une sorte de vrombissement lent qui dure tout le temps que je suis si habitué à peine remarqué. Je pensais que j'étais concentré sur la technique, mais j'imagine qu'une trop grande partie de mon espace cérébral était déjà occupée par des pensées erronnées d'échec. Cela étant, il n'y avait plus beaucoup de place pour la concentration.

À la maison, quand je m'entraînais à visualiser chaque lancer, de petites scènes de désastre surgissaient dans ma tête et faisaient dérailler la séquence fluide et gracieuse que je créais jusqu'à ce que toute la vision dorée se détériore en un grand fiasco. En général, mon esprit tend vers le moribond alors j'imaginais des choses comme mon pied se coincer dans le hakama de mon uke et me casser la cheville ou me taper la tête si fort sur le tapis que cela déclencherait une crise d'épilepsie. Je pourrais facilement écrire The Worse Case Scenario Handbook pour les artistes martiaux.

Quand les maladresses, les faux pas et les accidents se frayaient un chemin dans cette visualisation, je respirais, me remettais à zéro et commençais par la dernière pensée positive avant que le pied à la rupture de la cheville de hakama ne prenne le dessus. Je me suis rappelé que Goto Sensei avait parlé quelques jours plus tôt de la façon dont une fois que vous apprenez à respirer grâce à une technique, la respiration guide la technique sans effort. Mais la respiration prend le pas quand vous ne savez pas où mettre vos pieds.

Néanmoins, pendant que je m'entraînais à la maison sur notre terrasse, j'ai fait la respiration en me déplaçant à travers les différents lancers en me regardant dans le reflet des portes vitrées. Être capable de me voir m'a aidé à avoir une idée de l'endroit où j'étais dans l'espace et le temps. Maintenant j'ai juste besoin de pratiquer chaque technique des milliers de fois, en respirant, en me relaxant et en me concentrant pour entraîner mon esprit à juste entendre et voir et ressentir ce qui se passe en ce moment, avec ce corps, dans ce seul souffle.

Susan Harrow est l'auteure de Sell ​​Yourself Without Selling Your Soul . Elle dirige une agence de conseil en médias où elle aide tout le monde, des PDG du Fortune 500 aux chefs célèbres, aux entrepreneurs et aux auteurs à développer leur entreprise grâce au coaching des médias et au pouvoir des relations publiques. Pour plus d'informations, veuillez contacter Susan.