Que nous le réalisions ou non, nous sommes tous des créateurs

Mary Taylor est une sculpteur qui vit dans une maison de bois loin de la route, cachée par les arbres et les hautes herbes, entourée par la nature qu'elle aime et célèbre dans son travail. À côté de sa maison se trouve un grand studio-bureau-atelier. Elle accueille chaleureusement ses visiteurs et parle de chaque sculpture avec un calme enthousiaste qui contredit un centrage palpable.

Pouliche

De loin, ses sculptures – un raton laveur, un aigle en vol, des oiseaux chanteurs, etc. – ont l'air d'être coulées en bronze. Mais en y regardant de plus près, on découvre qu'ils sont constitués de milliers de pièces de métal délicates, donnant à chaque sculpture une douceur qui vous invite à le toucher.

Nous entrons dans son petit atelier modeste et encombré. Sur la table est un cadre en métal d'un hibou. A côté de lui sont de longues et fines tiges d'acier qu'elle va couper en petits morceaux, un pouce de long ou plus, parfois moins. Elle soudera ensuite chaque pièce sur le cadre, de l'avant vers l'avant, assurant l'angle correct des plumes. Je demande combien de temps il a fallu pour finir le raton laveur dans le studio. "Quatre mois", répond-elle.

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Aujourd'hui, elle présente une pouliche grandeur nature qui sera bientôt installée à la Memorial Art Gallery. Elle parle de l'inspiration de regarder une jeune pouliche jouant dans un champ à proximité. Elle sourit et nous dit à tous de regarder attentivement. Elle ouvre la grande porte du garage pour laisser entrer la lumière et la pouliche commence à briller de l'intérieur comme un buisson ardent.

Sur le mur est une déclaration encadrée de l'artiste. Il dit en partie: «Je trouve une grande paix dans l'obscurité que le soudage apporte … La soudure de milliers de minuscules tiges d'acier crée un réseau de lumière animée qui donne à la sculpture un vibrance fougueux …»

"Paix dans les ténèbres." Je me suis longtemps attardé sur ces mots, car c'est souvent ce que l'on ressent quand je m'assois pour écrire, que ce soit un roman, ou mon journal, ou ce blog. Je m'assois rarement en sachant exactement ce que je vais dire. Mais j'ai l'impression qu'il y a une obscurité paisible, un vide accueillant, qui m'invite à créer quelque chose à partir de (presque) rien. Je sens que je peux lui faire confiance et que les mots viendront (si lentement, parfois), comme de minuscules tiges d'acier que je souderai ensemble dans des phrases et des paragraphes et, finalement, des histoires.

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Quand j'étais jeune, les premières phrases de l'histoire de la création de la Genèse semblaient effrayantes, presque menaçantes: «La terre était sans forme et vide, et l'obscurité était sur la face de l'abîme. Sauve qui peut! Maintenant, je comprends que les ténèbres, le vide, l'absence de forme n'ont pas à être une menace, quelque chose que je dois fuir. Je comprends maintenant que ce sont souvent les conditions de la création. Parfois seulement quand nous sommes vides, quand nous sommes dans un endroit sombre, pouvons-nous créer, pouvons-nous faire quelque chose de la vie, pouvons-nous ouvrir la porte et découvrir, à notre grande surprise, une lumière qui brille de l'intérieur.

Je pense que nous sommes tous des créateurs, fouillant souvent dans ce qui semble être un vide sans forme, à la recherche de ces pièces d'acier qui non seulement tiendront les choses ensemble, mais qui brilleront d'un «vibrance fougueux».

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