Hommes cultivés avec des ours en peluche? Un nouveau film avec Mark Wahlberg? La série Granda 1981 avec Anthony Andrews et Jeremy Irons? Un poème déchirant sur un ours en peluche – mentionnant Adler, Jung et Freud dans sa dernière strophe?
D'accord, ma première pensée, face à des hommes adultes et à des jouets à fourrure, est celle d'un Aloysuis terriblement soigné appartenant à Sebastian Flyte dans «Brideshead Revisited» d'Evelyn Waugh.
Puis je pense immédiatement à Archie, alias Archibald Ormsby-Gore, l'ours en peluche baptiste strict appartenant à John Betjeman, sur lequel Aloysuis était basé.
Ce n'est qu'après ces figures poisseuses que je pense à l'adorable Mark Wahlberg et aux bandes-annonces que je vois partout sur le nouveau film, "Ted", dans lequel Wahlberg joue avec son propre ours en peluche.
J'aime Wahlberg, et je suis un grand "Family Guy" et fan de Seth MacFarlane.
Pourtant, je suis encore plus grand fan de "Handful of Dust" Evelyn Waugh et "Bet-friendly-bombes-et-tomber-sur-Slough" poète lauréat John Betjeman fan.
Betjeman est mort avec Archie dans son bras.
Betjeman a écrit à propos de son ours, qui reste clairement le Ur Teddy (peu importe la taille du box-office de "Ted"). Lisez ce poème et vous comprendrez pourquoi:
ARCHIBALD
L'ours qui se trouve au-dessus de mon lit
Un ours douloureux qu'il doit voir;
De sa tête en forme de poire tombante
Ses yeux de laine me regardent.
Il n'a pas de bouche, mais semble dire:
Ils vous brûleront le jour du jugement.
Ces yeux de laine, les choses qu'ils ont vues
Ces oreilles de flanelle, les choses qu'ils ont entendu –
Parmi les fans de marronniers de vert,
La cannelure d'un oiseau d'avril,
Et se quereller en bas jusqu'à
Les portes ont claqué à Thirty One West Hill.
La redoutable soirée trou de serrure
Annonce d'un retour ci-dessous
Le loquet soulevé du palier,
La punition à subir
Pourtant, je pourrais lisser ces oreilles de demi-lune
Et mouille ce front avec mes larmes.
Quelle que soit la course pour attraper un train,
Quelle que soit la joie de partager
De la mer qui sonne, de la pluie, de la pluie,
Ou l'air de Cornouailles parfumé aux algues,
Partageant les rires, tu étais toujours là,
Tu es laid, ours impénitent.
Quand neuf heures, je t'ai caché dans un loft
Et n'osait pas te laisser partager mon lit.
Plus âgé maintenant il doit voir,
Ses yeux de laine ont un fil plus fin,
Mais il semble encore me dire,
En double-doom, comme un glas:
Vous êtes un demi-siècle plus près de l'enfer.
L'apitoiement sur moi-même me couvre d'une brume,
Et me noie dans mon amour-propre.
Les visages aux taches de rousseur que j'ai embrassés
Flotter par moi dans un rêve coupable.
La seule constante, assis là,
Patient et glabre, est un ours.
Et si un analyste un jour
De l'école d'Adler, Jung ou Freud
Devrait prendre cet ours âgé,
Alors, oh mon Dieu, le vide terrible!
son obscurité des courants d'air pourrait être mais
Éternité, éternité.
-crossposted avec la chronique de l'enseignement supérieur
