Je cours le long de ma bicyclette, je prends le paysage, et quand je passe devant deux vieilles femmes qui se promènent en causant paisiblement, je leur fais peur. Oups! Mauvais mouvement; aurait dû être un peu plus conscient. (Je suis désolée.) Je rentre à la maison après une dure journée, et quand ma femme dit quelque chose dont je ne veux pas entendre parler, je passe immédiatement à la vitesse supérieure, en mettant autant que possible sur elle et en me sentant de plus en plus justifiée par ses protestations. Peu de temps après, quand les choses se sont calmées, je peux le voir plus clairement: j'étais un abruti, simple et simple; Dommage qu'elle ait dû payer le prix. (Je ne le pensais vraiment pas.)
Il y a beaucoup de choses sur la condition humaine, je crois, qui suggèrent que nous sommes des êtres vertueux, tout à fait capables à la fois de reconnaître notre capacité à faire le mal et de nous diriger dans la direction du bien. Mais la nôtre est souvent une vertu différée, en attente du passage du temps à venir. D'où l'idée de "retard moral".
Les exemples présentés jusqu'à présent sont relativement simples. Nous pouvons être impétueux et inconscients, absorbés par les plaisirs ou les séductions du moment et ne pas voir ce qui se passe au-delà du périmètre de nos propres préoccupations. Et nous pouvons devenir si absorbés par nos propres problèmes liés à l'ego que nous pouvons les exprimer, avec une effrayante certitude de soi, pour ensuite les voir nous regarder plus tard, nous rappelant ce que nous avions refusé de voir. Dans ce genre de cas, le recul peut jouer un rôle très utile. En nous permettant de voir ce que nous ne pouvions pas voir ou ne pas voir plus tôt, cela peut permettre une sorte de sauvetage moral, fournissant une mesure corrective à notre retard. D'où l'espoir du recul.
Mais qu'en est-il de ces situations qui semblent si hors de propos d'être, ou du moins de se sentir irrécupérables? Dans un chapitre déchirant intitulé "Honte" de son livre Les Noyés et les Sauvés , Primo Levi raconte l'horreur qui accompagnait si souvent la libération des camps de concentration: "En sortant des ténèbres, on souffrait à cause de la conscience retrouvée d'avoir été diminuée . . . . Nous avions non seulement oublié notre pays et notre culture, mais aussi notre famille, notre passé, l'avenir que nous nous imaginions, parce que, comme les animaux, nous étions confinés au moment présent. »Surtout, rétrospectivement, était troublant d'avoir échoué ses compagnons de captivité. Peu de personnes avaient été troublées par des actes délibérés de violence. Mais, "presque tout le monde [désespéré] d'avoir omis d'offrir de l'aide."
Comme Levi continue à demander: «Cette honte tardive est-elle justifiée ou non? Je ne pouvais pas décider alors et je ne suis pas capable de décider même maintenant, mais la honte était et est, concrète, lourde, pérenne. "Ici, le recul apparaît comme une source non seulement de perspicacité mais aussi de douleur extraordinaire, l'acte de regarder en arrière pour montrer, en tout relief, la profondeur de sa propre diminution. C'est ce «retour à l'eau périlleuse», affirme Levi, qui a provoqué autant de suicides après la libération. Il ne pourrait y avoir aucun secours moral pour les semblables de ces êtres torturés. C'était trop tard.
Si seulement ils avaient pu voir et sentir que cette capacité même d'auto-condamnation était elle-même un signe de vertu, de leur humanité et de leur potentiel de bonté, maintenant revenue. Que faudrait-il – que faut- il faire – pour se pardonner pour ces actions et ces non- actions qui semblent tout sauf impardonnables?
