Mary et Mme Claus

Je me suis réveillé ce matin dans l'obscurité, une profonde et profonde obscurité. Pendant une fraction de seconde, je me demandais. Cette obscurité finira-t-elle? Est-ce que ce sera de nouveau la lumière? Est-il vrai que je (avec le reste de l'hémisphère) suis prêt à revenir sur un grand arc de temps vers le soleil? Ou cette obscurité pourrait-elle m'engouffrer dans une nuit éternelle?

L'obscurité est enceinte de possibilités.
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Beaucoup racontent l'histoire de Noël, et beaucoup de ces récits se concentrent sur l'enfant Christ. Il a été conçu. Il était porté. Il est né. Il vit, une Présence divine, avec nous.

Néanmoins, caché dans toutes ces constructions verbales passives qui suivent son nom, c'est celui sans lequel il ne serait pas arrivé: Marie.

Pour moi, l'histoire de Noël concerne Mary.

Marie conçoit . Que vous traduisiez vierge comme "jeune fille" ou "sans sexe", la poussée de l'histoire est la même. La jeune Marie n'avait besoin d'aucune autre personne humaine pour commencer son voyage vers la maternité. L'affaire de la mère était entre elle et Dieu, une relation purement personnelle: Dieu est avec elle, dans son propre corps, et elle ouvre pour dire oui. Oui à désirer. Oui à elle-même. Mon âme magnifie le Seigneur . Son moi sensoriel le plus intime est où Dieu sera cultivé.

Mary porte . En disant oui à son dieu-soi, elle dit oui à entrer dans les ténèbres. Elle est enceinte pour la première fois. Elle n'est pas mariée. Les résultats sont loin d'être clairs. Est-ce qu'elle va vivre? Est-ce que son corps corporel saura quoi faire? Est-ce que son bébé va vivre? Va-t-elle être évitée dans la nuit éternelle? Ou embrassé par les bras de l'accueil des parents? Comment sa pétillante ne pouvait-elle pas être enveloppée de peur, de doute, de désespoir et de solitude?

Seul Joseph est avec elle alors qu'ils partent ensemble pour Bethléem, laissant derrière eux le foyer et la maison, parcourant des kilomètres, des heures, des jours, neuf mois de grossesse, sur le dos d'un âne. Qu'est-ce qui la soutient dans cette épreuve physique, émotionnelle et spirituelle éprouvante?

Jésus, bien sûr, se déplace aussi dans les ténèbres, mais son enveloppe utérine est chaude. Il est parti pour une balade rythmée, attendant que les vagues de ses contractions le déposent sur les sables d'un monde aérien. Dans sa nuit noire, c'est son mouvement en elle qui la réconforte. Il est vivant. Elle peut le sentir. Elle a des raisons de croire.

Marie donne naissance . Elle attend dans une écurie, sombre et froide. Joseph est là, mais que sait-il de la naissance? Que sait-elle? Une douce odeur de foin grossier se mêle à la respiration animale.

Là, Mary travaille. Vague après vague, elle s'ouvre lentement pour libérer la vie en elle. Elle donne naissance à un nourrisson frisé, incroyablement petit, qui, si crier-libre qu'il soit, est impuissant. Il dépend complètement d'elle. C'est elle qui le tient, le réchauffe, l'essuie et le nourrit de son lait riche.

Il est présent avec elle – et avec nous – à cause de ce que son corps sait. Elle crée des modèles de détection et de réponse par rapport à lui qui le laisse vivre, avec elle, avec nous.
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La naissance que nous célébrons à Noël est plus qu'un commencement. C'est la fin d'un long voyage dans lequel Marie se donne naissance en tant que donneuse de naissance. Elle est celle qui s'ouvre dans les ténèbres, dans les ténèbres, prête à concevoir une lumière qui n'apparaîtra pas dans les mois à venir. Elle est celle qui la porte à mesure qu'elle s'accélère et l'apporte, comme une nouvelle vie qui commence. Elle est celle dont les mouvements corporels lui permettent de vivre.

Les mouvements qu'elle fait dans la conception, le port et l'accouchement font d'elle une personne qui peut participer consciemment aux rythmes de son devenir corporel.

Il est avec nous à cause de ce que son corps sait.
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Il y a des moments dans toutes nos vies où les ténèbres menacent de nous engloutir. Que ce soit la peur ou l'angoisse, la dépression ou le désespoir, nous nous demandons si la lumière reviendra jamais, ou si, en effet, nous demeurerons pour toujours dans la nuit éternelle.

C'est à ces moments que l'histoire de Noël parle. Car nous nous souvenons de Marie. Nous nous souvenons d'elle, dans son corps corporel, s'ouvrant à la sensation et recevant l'accélération de la nouvelle vie en elle.

Avec Marie, nous affirmons le pouvoir créateur de notre propre corps – un pouvoir d'ouverture au mouvement du divin en nous, qui continue à créer et à devenir, malgré l'obscurité qui l'envahit. Quand nous ouvrons à ce pouvoir, nous trouverons les bras qui nous embrassent, les relations qui nous soutiennent, la présence de la lumière avec nous.

Car nos êtres corporels ont été attirés dans l'existence par le rythme de la lumière et de l'obscurité, jour et nuit, ce qui permet à toutes choses de grandir. Tant que nous respirons et battons et nous réveillons, ce rythme est vivant en nous. Nous pouvons en cultiver une conscience sensorielle, s'ouvrant pour recevoir les mouvements qui nous font. Nous participons ainsi à la réalisation d'un monde que nous aimons qui nous aime.

La danseuse américaine, Ruth St. Denis, a écrit un poème intitulé "Eternal Mary". La dernière strophe est la suivante: "Nous sommes tous Marie / En attendant de concevoir / Et de porter l'Enfant Jésus".

Ceci, pour moi, est le sens de Noël.
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Comment l'histoire d'une jeune femme livrant la Présence s'est-elle transformée en un conte sur un vieil homme livrant des cadeaux? C'est un sujet pour un autre jour.

Pourtant, je me demande. De quel sac est-il d'où il tire ses dons? Qui se souvient quel enfant a reçu quel cadeau d'année en année? Qui lui a donné les directions?

Je soupçonne que si nous voulons l'histoire complète, nous devrons demander à Mme Claus.