Quand j'étais une petite fille aux yeux croisés, j'ai fait de nombreux voyages au bureau de mon chirurgien oculaire. Il prenait un obturateur, un dispositif qui ressemblait à une cuillère aplatie, et le plaçait sur l'un des yeux, puis sur l'autre, tout en me disant de regarder un peu plus loin. Ce "test de couverture" était un moyen de vérifier l'alignement des yeux. Alors qu'il déplaçait l'occluseur d'un œil à l'autre, il pouvait voir que l'œil derrière l'obturateur n'était pas resté droit comme il le devait mais qu'il était retourné à la place. En tant que petit enfant, je ne comprenais pas ce que le médecin testait, mais je pouvais dire à partir de son expression et des regards inquiets sur le visage de mes parents que je faisais quelque chose de mal. Je me sentais nu et exposé, impuissant et confus. "Qu'est-ce que je devrais faire?" Je voulais demander. "Dis-moi juste ce que c'est et je le ferai."
Quand j'ai grandi, le dernier endroit où je voulais aller était chez le médecin des yeux. Mes trois chirurgies avaient fait que mes yeux mal alignés semblaient droits et mon acuité visuelle allait bien, mais j'ai toujours raté le test de couverture et tout test qui examinait la capacité de voir en 3D. Comme je ne regardais pas les deux yeux simultanément mais que je tournais rapidement mon regard d'un œil mal aligné à l'autre, ma vision du monde était agitée. Pourtant, quand j'ai essayé de décrire ma vision du monde instable à un ophtalmologiste, il a écarté mes inquiétudes. Si le monde semblait nerveux, me dit-il, alors j'ai dû être traumatisé par mes chirurgies d'enfance et voir un psychiatre.
C'est donc avec beaucoup d'hésitation que je suis allée voir un optométriste spécialiste du développement de la vue, spécialiste de la vue, à la fin de la quarantaine. Mon optométriste, le Dr Theresa Ruggiero, m'a donné une foule de tests qui ont examiné à quel point j'utilisais mes deux yeux ensemble. Mais avant de me parler des résultats du test, elle m'a demandé ce que je voulais faire de ma vision que je ne pouvais pas déjà faire. Je me demandais si je pouvais lui faire confiance. Pourrais-je lui parler de ma vision du monde nerveux? J'ai décidé de prendre le risque.
Le Dr Ruggiero a écouté attentivement mes préoccupations, m'a prescrit une nouvelle paire de lunettes, puis m'a initié à un cours de thérapie optométrique. Pour un observateur extérieur, la thérapie visuelle peut ressembler à une collection de procédures enfantines impliquant des perles sur des ficelles et des verres rouges / verts. Mais pour moi, la thérapie exigeait une concentration intense. Pour apprendre à stabiliser mon regard et à voir en 3D, j'ai dû rompre avec les habitudes visuelles et en apprendre de nouvelles.
Pendant un an, j'ai visité le bureau de mon optométriste une fois par semaine et j'ai pratiqué les procédures à la maison pendant une demi-heure chaque jour. Bientôt, ma réticence initiale à aller au bureau de l'optométriste a été remplacée par l'impatience d'assister aux séances de thérapie. J'ai aimé les thérapeutes de la vision, les autres membres du personnel du bureau et l'humeur et le moral du bureau. J'ai cessé de me sentir embarrassée lorsque je me débattais avec une tâche visuelle que la plupart des enfants pouvaient facilement accomplir. Quand ma vision changeait et que je voyais en 3D, ma vision des objets ordinaires comme les robinets d'évier et les luminaires prenait une nouvelle dimension. . Je pourrais décrire ces délices sans se sentir ridicule. J'ai trouvé que je pouvais faire confiance à mon optométriste et à son personnel.
Une fois toutes les six semaines au cours de mon année de thérapie, j'ai rencontré le Dr Ruggiero qui passait en revue mes progrès. Toujours, elle m'a fait me sentir dix pieds de haut. Alors que je sortais de son bureau après chaque réunion, je me voyais sous un nouveau jour. Je n'étais plus un patient chirurgical passif attendant que les autres me fixent. Au lieu de cela, je me sentais en contrôle. On m'avait donné l'opportunité et la direction d'aborder un problème visuel qui m'avait harcelé depuis l'enfance.
Il y avait un seul problème: je ne pensais pas que quelqu'un croirait mon histoire. J'avais été louche depuis l'enfance et avait probablement manqué une «période critique» dans la vie tôt quand la stéréovision se développe. Selon la sagesse conventionnelle, il était impossible d'apprendre à voir en 3D à l'âge de 48 ans. Pourtant, ma nouvelle vision du monde était si surprenante et si glorieuse qu'un soir, presque trois ans après ma première apparition en stéréo, j'écrivais une lettre à ce sujet au célèbre neurologue et auteur, Oliver Sacks. Il a répondu en demandant s'il pouvait venir rendre visite. J'ai appelé mon optométriste dans la panique. "Que se passe-t-il si Oliver Sacks vient lui rendre visite", lui ai-je demandé, "et il ne me croit pas?"
Une fois de plus, le Dr Ruggiero m'a rempli de confiance. Elle m'a dit qu'il n'y avait qu'une seule personne au monde qui savait comment je voyais et cette personne était moi. Personne d'autre n'avait mes yeux, mon cerveau et mon corps. "Dites-lui ce que vous voyez," dit-elle. Oliver Sacks est venu rendre visite, j'ai écouté son conseil, et environ un an plus tard, le Dr Sacks a écrit une histoire sur moi appelée "Stereo Sue" qui est apparue dans le magazine New Yorker . Trois ans plus tard, j'ai écrit mon propre livre.
Pour apprendre à voir en 3D, j'ai dû désapprendre les vieilles habitudes visuelles et en apprendre de nouvelles. J'ai dû recâbler les circuits visuels dans mon cerveau. Essayer de vous réhabiliter, c'est prendre un risque. Vous devez avoir confiance en vos propres capacités et avoir confiance en votre médecin. Le médecin qui peut inculquer une telle confiance et qui peut faire sentir à ses patients dix pieds de haut, est en effet un médecin exceptionnel.
