Papa Cherest: RIP

Source: Laura Deutsch

Mon père aurait eu 99 ans aujourd'hui. Né le jour de l'armistice, son deuxième prénom était Victor. Enoch Victor Deutsch. Mais il est mort quand il avait 66 ans.

Au premier anniversaire de sa mort, je me suis rendu au camion de produits qui stationnait sur la route de façade de l'autoroute 101. Je pensais que je ne faisais que l'épicerie. Mais quand je suis rentré, j'ai préparé un bol de pommes fraîches, d'oranges, de poires et de raisins. Sur l'assiette ovale en porcelaine blanche de ma grand-mère, j'ai disposé des légumes frais et mûrs: aubergines japonaises violettes, tomates beefsteak rouges et zèbres vertes rayées, tête d'ail, oignon rouge, poivrons jaunes, verts et oranges. Je les ai placés sur une table de chaque côté d'un vase de roses jaunes parfumées.

Je n'ai pas interrompu l'expérience en écrivant à ce sujet dans le moment, mais peu de temps après j'ai fait une écriture libre décrivant les fruits et légumes afin que je me souvienne des détails. J'ai continué à écrire au sujet de mon père, de ses enfants, de son jardin et de sa cascade jerriculée.

Ma rêverie de l'eau qui coule a été soudainement secouée. Je me suis souvenu de l'urgence que j'avais ressentie pour aller voir mon père quand ma mère avait téléphoné aux nouvelles. "Ton père dit qu'il est temps de te le dire." Sa voix était calme. "Il a une forme de cancer du foie qui se propage rapidement. Il n'y a pas de traitement ou de guérison. "

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Je me suis retourné à mon écriture.

J'ai regardé devant le bol de pommes et de poires sur mon autel. Par ma fenêtre, j'ai vu le jardin que Papa avait planté pour moi quand lui et maman avaient visité Sausalito. Je me suis souvenu de lui en train de trancher à travers les vignes couvertes de sol avec le tranchant d'une pelle carrée pour pouvoir faire pousser des tomates. Au-delà du jardin, dans la baie de San Francisco, une jonque chinoise, avec une seule voile trapézoïdale rouge, traversait le visage de l'île des Anges.

Un autre souvenir apparut qui me fit sourire. Je me suis vu à trois dans un petit maillot de bain rouge, un bonnet de bain en caoutchouc blanc de taille adulte qui retombait sur mes oreilles. J'ai été évincé dans l'Atlantique près de notre hôtel de Miami, un havre de South Beach pour les Juifs de la classe ouvrière avant qu'il ne devienne une scène de déco.

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Je me souvenais de mon père qui me tenait à flot, la grande paume de sa main sous mon ventre, tandis que je donnais des coups de pied et je battais des bras, crachotant, riant, jusqu'à ce que finalement, quelques jours plus tard, je triomphe. Je pourrais nager!

Aujourd'hui, en lisant mes écrits sur mon père, je suis surpris de voir comment cela me ramène et réveille un profond sentiment de perte qui ne fait plus partie de ma conscience quotidienne. Je suis reconnaissant d'avoir écrit assez de détails pour que la mémoire de mon père reste vivante. La relecture m'aide à revivre l'amour.

Ma meilleure écriture vient quand je me détends et je le permets au lieu de le vouloir quand je suis un instrument pour que l'écriture s'écoule à travers moi. C'est ainsi que mes pièces sur mon père se sont déroulées. Randonner dans la nature, méditer ou écouter de la musique ne sont que quelques-uns des moyens par lesquels je m'ouvre à l'inspiration, comme Beethoven qui a imaginé ses meilleures idées en marchant dans les bois de Vienne.

Exercice:

Parfois, je crée un plateau de fruits et légumes frais à utiliser comme une invitation à l'écriture dans mes ateliers. Tout ce qui me plaît et ravit mes sens. Les élèves choisissent un objet, le ramènent à leur place et laissent l'histoire se dérouler.

Vous pouvez faire cet exercice en plaçant cinq fruits ou légumes dans une assiette. Prenez-en un qui vous frappe et vous inspire à le décrire ou à écrire une histoire, un souvenir ou une fiction.

Copyright © 2017 par Laura Deutsch