En allant de Lyon à Genève, vous changez parfois de train. Et donc, pour la dernière partie du trajet, je me retrouve assis devant une jeune femme, qui est occupée à se faire les ongles. Elle fait un travail méticuleux, les limage à la rondeur parfaite, la lotion slathering d'un petit récipient qu'elle tire de son sac, en mettant un manteau de base, puis un rouge vif. C'est une femme avec une mission. Je me retrouve à regarder fixement, alors j'explique que je regarde avec admiration, car mes ongles ont aussi besoin d'un TLC (un problème du premier monde commun et non incurable). Et ainsi nous discutons. Dans un français parfait, elle me dit que sa mère resterait immobile pendant 30 minutes, permettant au vernis de sécher correctement, et elle laissait échapper quelque chose «dans mon pays».
"Où est-ce?" Je demande. "D'où êtes-vous?"
"Bosnie"
Elle m'a dit que la guerre en Bosnie a éclaté, alors que sa mère mettait ses chaussures pour aller au bal de promo. Ils ont finalement pris la fuite, père mère et deux filles, arrivant en France quand Hana (pas son vrai nom, comme je ne lui ai pas demandé la permission), était une petite fille.
"Nous voyageons maintenant", lui dis-je, "et cela nous fait penser aux réfugiés. De ce que ce serait comme si nous devions déménager. Fuire. Ce à quoi nous travaillerions. "
Hana sourit de façon réaliste. "Tout ce que les gens dans le pays que vous fuyez ne veulent pas faire."
Quand Hana avait sept ans, sa mère quittait déjà la maison tôt pour aller travailler. Elle réveillerait sa sœur de deux ans, la préparerait et l'emmènerait à la garderie. Comme sa maîtrise du français est parfaite, elle sert de traducteur familial. Aller à la banque avec ses parents, rendez-vous chez le médecin, remplir des formulaires interminables autour des appartements loués dans lesquels ils vivent.
"Quel âge avez-vous?" Je demande.
Elle n'a que 17 ans. Pas une jeune femme comme je le pensais, mais plutôt une adolescente plus âgée. C'est sa maturité qui m'a ébranlé. "Ma mère est tellement excitée par mon bal", dit-elle. "Parce qu'elle n'a jamais pu aller chez elle." Mais ce n'est pas une fille qui passe ses journées à penser à la robe à porter. Elle s'est déjà inscrite à la faculté de droit de Genève et s'occupe de visas et de papiers de citoyenneté.
"Je m'ennuie des gens de mon âge", confie-t-elle timidement.
Et pourquoi pas elle? Adulte depuis l'âge de sept ans, elle a les capacités, la responsabilité et la vision du monde que ses pairs n'ont pas encore développées.
"L'école de droit serait idiots de ne pas vous accepter", lui dis-je alors que nous nous séparions. Sur la plate-forme, j'ai une vue complète d'elle – le long trench-coat qui s'écoule élégamment autour de sa silhouette mince, les bottes noires raisonnablement à talons – tout ce qu'elle a, et tout ce qu'elle fait, sont soigneusement considérés. Ils doivent importer. Elle doit bien faire les choses. Pour elle, et pour ses parents, qui ont dû faire face à la guerre et à l'éducation des enfants plutôt qu'avec des bals et des cours universitaires. Hana fait ses ongles dans le train, car chaque moment compte sur sa façon d'améliorer la fortune de sa famille, avec ses ongles aux couleurs vives.
Une semaine plus tard, lors d'un service commémoratif de l'Holocauste, j'entends le rabbin Dov (Dow) Marmur raconter ses expériences. «Je me souviens du jour de la Seconde Guerre mondiale, le 1er septembre 1935. J'avais quatre ans.» Ce jour-là, Dov et sa famille ont fui la Pologne pour passer la guerre et ses conséquences en Union soviétique, dans des conditions difficiles. la guerre a pris fin. L'intervieweur demande doucement: «Pouvez-vous nous dire comment vous vous êtes senti ce jour-là?» Marmur, maintenant à la retraite, a mené une carrière impressionnante, couvrant la Grande-Bretagne, le Canada et les responsabilités mondiales. Il s'est marié, a élevé trois enfants et vit maintenant heureux en Israël. Il était assis sur la scène avec son fils, également rabbin, et sa petite-fille, une militante politique. Entouré de membres admiratifs de la congrégation Kol Haneshama, il sourit. "J'ai commencé à avoir peur. Et je n'ai pas arrêté depuis. "
Les mots me déchirent le cœur, et pourtant son sourire semble sincère. Nous regardons un homme dont l'enfance lui a été arrachée, et pourtant il n'exprime aucune haine. Un homme qui admet vivre dans la peur et qui pourtant progresse pour accomplir des choses que les autres ne voudront jamais faire.
"Comment conciliez-vous votre peur et votre colère avec votre vie?"
"Je ne comprends pas la question", dit-il. "Il y a de la place pour tout et je vis."
"Mais comment te sens-tu?"
Le rabbin rayonne. "Reconnaissant." Il lève les bras pour englober tout et tout le monde autour de lui. "Merci pour tout cela."
Nous entendons beaucoup parler du syndrome de stress post-traumatique. Et si peu sur la croissance post-traumatique. Et pourtant, ces deux exemples, accordés très différents, montrent comment les gens peuvent grandir de l'adversité. Les psychologues Tedeshi et Calhoun ont identifié et défini la croissance post-traumatique comme des changements qui suivent l'adversité, permettant à la personne de mieux faire face à ses conséquences, et de récupérer d'une manière qui ne signifie pas nécessairement revenir à ce qu'elle était avant. Plus récemment, le chercheur Noel Brewer de l'UNC et ses collègues ont interviewé des femmes qui avaient été traitées pour un cancer du sein à un stade précoce. Comme prévu, le syndrome de stress post-traumatique (PTSS) chez ces femmes était associé à la dépression. Mais, les bonnes et les nouvelles inspirantes sont que, les femmes qui, avec le PTSS, ont affiché une croissance post-traumatique, étaient moins déprimées. L'adversité et la croissance peuvent coexister. L'horreur peut vous rendre reconnaissant. Une énorme responsabilité qui frappe vos petites épaules les rend plus gros et plus forts.
Portons cette leçon dans nos difficultés quotidiennes et ne pouvons nous occuper que des problèmes du premier monde.
