Je viens de rentrer chez le dentiste, et j'ai le côté droit gonflé de ma bouche pour le prouver, ce que, Dieu merci, vous ne pouvez pas voir. J'ai été une mauvaise fille en soie dentaire, et je devais subir une mise à l'échelle, autrement connu sous le nom de traitement parodontal conventionnel. Il s'agit d'obtenir une anesthésie à la moitié de la bouche, puis d'avoir un médecin sonde votre côté engourdi, en enlevant tout ce qui provoque une inflammation. Générant ainsi un bain de sang censé vous rendre meilleur.
Chose est, je peux gérer la douleur. Je ferme les yeux pour ne pas voir les aiguilles d'anesthésie (toutes les trois), je peux respirer à travers la procédure et reviendra même pour avoir le côté gauche de ma bouche à l'échelle. Ce que je ne peux pas gérer, c'est la façon dont le gars qui fait la mise à l'échelle m'a traité. Je l'appellerai Dr. C., parce que c'est ce que je pense que son nom de famille commence. Comment pourrais-je savoir? Il ne s'est jamais présenté. Le Dr C. vient au cabinet de mon dentiste habituel pour effectuer des détartrages, etc., et c'est tout ce dont il semble se soucier. La mise à l'échelle, voyez-vous, commence et finit dans les gencives, alors que la prise en charge des patients est une notion un peu plus complète, impliquant de prendre soin du patient en tant que personne. Ce n'est pas non plus un désir égoïste. Des études montrent que le principal motif pour lequel les patients quittent les médecins, même les hôpitaux, est qu'ils ont l'impression de ne pas être traités avec respect.
Si le soin est trop, je me contenterais de faire semblant de soigner mes professionnels de la santé. Comme mon dentiste habituel, qui m'appelle «sweety» et pose sa main sur mon épaule. C'est un mouvement bien répété, je m'en rends compte, mais ça me calme et fait sourire mon visage de chat scardy. Quand quelqu'un est sur le point de coller un objet tranchant dans mon tissu buccal mou, il vaut mieux ne pas m'enfiler.
Et le docteur C. m'a aiguillonné. L'infirmière lui a dit que j'avais reçu une anesthésie, mais il ne faisait même pas attention à elle. «Je vais vous engourdir», dit-il, à laquelle j'ai dû marmonner à travers mes mâchoires dormantes «j'ai été engourdi». Eh bien, il a commencé à incliner mon siège de sorte que je me suis couché, la tête plus bas que mes jambes. Dans de tels moments, j'ai toujours des pensées contradictoires. L'un est que c'est une très bonne forme de torture, qui me fait perdre la tête dans toutes sortes de mauvaises directions. Un autre est que, en tant que yogi, je devrais prendre de profondes respirations et penser, disons, à la célébration d'anniversaire de Sri Dharma Mittra.
Je ne pouvais respirer profondément qu'avec mes mâchoires éléphantesques, d'étranges fluides coulant dans ma gorge. Je me suis étouffé en faisant un bruit de bâillonnement qui a dû se répercuter jusqu'à la réceptionniste, puis battre sur mon siège. Le docteur C. s'arrêta et inclina le dossier. Dieu merci, il l'a fait, mais c'est tout ce qu'il a fait. Que diriez-vous "allez-vous bien?" "Avez-vous besoin d'aide?" "Puis-je vous obtenir quelque chose?" Oh, non. Voyez-vous, ce n'était pas moi, Talya, le médecin traitait, c'était mes gencives, et il attendait qu'elles se remettent en position pour pouvoir s'écarter.
Une fois qu'il eut fini de fouiller dans ma chair, le docteur C. remit la chaise en place et partit. Quoi d'autre y avait-il à faire maintenant que les gencives étaient prises en charge? Sûrement pas besoin de demander comment je me sentais, de suggérer quelque chose pour soulager la douleur une fois que les tirs se seraient dissipés, ou de me demander si je voulais rincer la pagaille sanglante de ma bouche? La procédure était terminée, et c'est tout ce qui comptait. Pour Dr. C., si c'était même son nom.
Le yoga est l'unité de l'esprit, du corps et du souffle. La mise à l'échelle, Dr. C., m'a appris aujourd'hui, est l'acte de déconstruire. Séparer les gencives de l'esprit, l'âme, la personne s'étouffant sur leur propre salive. C'est une leçon que j'aimerais ne pas avoir apprise.
