La passion vient d'un mot signifiant «souffrir» et la compassion signifie la souffrance partagée. Comme dans le billet du mois dernier, "A Better Mousetrap: Le Cœur de Com-Passion", le message de ce mois décrit une deuxième rencontre que j'ai eue au cœur de la compassion, et m'a enseigné une leçon puissante sur la souffrance partagée:
Ma mère m'a dit un jour que, enfant, je volais de temps à autre dans la chambre de mon frère aîné et vandalisais un projet architectural sur lequel il avait passé des semaines à travailler de façon si méticuleusement méticuleuse.
Je ne sais pas pourquoi j'ai fait ça. En fait, je ne me souviens pas de l'avoir fait. Mais selon ma mère, mon frère dirait simplement: «Tout va bien. J'en avais fini de toute façon. »Et elle, étonnée, se disait:« Ça ne peut pas être mon enfant.
Cela m'a été rappelé à la suite d'un incident survenu il y a quelques années qui m'a fourni une leçon d'objet à la fois sur la physique émotionnelle de la violence – la terrible facilité avec laquelle le sentiment d'être lésé peut dégénérer en un ping-pong sans fin. la vengeance – et la puissance d'un acte solitaire de pardon.
Je suis allé au Musée des Arts Asiatiques à San Francisco pour voir une exposition intitulée «Sagesse et Compassion: l'Art Sacré du Tibet». Un groupe de moines du monastère du Dalaï Lama créait un mandala circulaire de six pieds de large. une sorte de rendu spirituel du cosmos – fait de sable coloré à partir de pierres précieuses.
Pendant près d'un mois, ils travaillèrent silencieusement, se penchant sur la plateforme basse qui berçait le sacrement grandissant. Ils ont présenté leur géométrie complexe de dévotion à la main, entourés constamment de spectateurs qui se tenaient parfois pendant des heures, comme je l'ai fait, simplement en observant, nos vies occupées inhabituellement oubliées.
Bien que le mandala ne corresponde pas à mon goût pour l'art, je suis néanmoins absorbé par l'art et la concentration qui y sont associés. J'étais également étonné que quiconque puisse s'abaisser si longtemps sans se plaindre. Mais la plus grande mesure du drame et de l'émotion du projet résidait dans le fait qu'il était temporaire. Dans la tradition bouddhiste du non-attachement, les moines voulaient dès le départ démanteler leur création après quelques mois d'exposition, et disperser ses restes dans la mer.
Tout ce travail a été gaspillé, pensais-je.
Cependant, la veille de l'achèvement du mandala, au moment où les moines finissaient les travaux, une folle sauta par-dessus les cordes de velours, grimpa sur la plate-forme et la foula aux pieds en criant quelque chose au sujet des escadrons de la mort bouddhistes.
C'était aussi choquant que c'était inconcevable, et un malentendu horrible et profane des intentions de quelqu'un d'autre. Quand j'ai lu dans le journal le lendemain matin, ma tête s'est remplie d'images de justice de frontière. Mais quand j'ai atteint la fin de l'article, ma colère s'est transformée en incrédulité. En contraste frappant avec ma propre réponse malveillante, les moines étaient d'une exonération. "Nous ne ressentons aucune colère", a déclaré l'un d'eux. "Nous ne savons pas comment juger ses motivations. Nous prions pour elle pour l'amour et la compassion. "
Assis dans ma cuisine, je me sentais aussi incrédule que ma mère. Venant d'une longue lignée de vengeurs – des gens qui ont exigé des yeux pour les yeux et des dents pour les dents – j'ai toujours eu du mal à pardonner. Je me suis accroché à certaines trahisons toute ma vie, refusant de laisser tomber des choses que j'avais perdues depuis longtemps.
Pourtant, quand j'ai entendu que les responsables du musée envisageaient de porter des accusations contre le maraudeur, il semblait que cela déshonorerait presque le geste d'absolution des moines – un acte qui a grandement désamorcé la situation, drainé une grande partie de l'amertume exemple très difficile à suivre.
Par la suite, j'ai jeté un regard critique sur ma propre réaction, sur l'instinct affreux de celle-ci, et sur l'alternative fournie par les hommes qui auraient dû être les plus indignés, mais qui ne l'étaient pas. J'ai compris que j'étais touché par cet incident précisément parce que j'avais vu le mandala de mes propres yeux; peut-être aurais-je trouvé le pardon plus facilement si j'avais moi-même vu cette femme, si je m'étais baigné de sa présence comme dans le mandala, je me demandais combien de grains de sable elle fabriquait et qui travaillait sur elle.
Le vrai enseignement du mandala s'est révélé non pas dans sa destruction, mais dans la manière dont ses créateurs ont réagi à la mort de leur création. Une fois de plus, la vie a imité l'art: on sait que ça va se terminer, mais c'est toujours choquant de voir comment ça se termine, et à quel point tout se passe comme prévu. La grâce est dans la façon dont nous répondons aux défis que le destin met sur notre chemin pour tester notre détermination.
Les moines m'ont rappelé que pardonner est certes divin, mais que les gens ordinaires peuvent le faire. Bien que j'admette que la vengeance puisse être indubitablement douce, je crois aussi que le secours de la vengeance n'est pas une compétition pour celle du pardon – pas à long terme. C'est bien beau d'avoir des lois qui punissent les actes répréhensibles, mais ils ne peuvent pas donner le droit à l'âme après avoir été lésés. C'est le travail dur et humain, bien que les moines me montrent qu'il y a une sorte de contagion divine à un seul acte d'amnistie.
Ce qui est, pour moi, permanent à propos de cette exposition éphémère, c'est que je prendrai avec moi quelques grains de sagesse et de compassion qui ont été démontrés là. J'honorerai d'autant plus durement le message des moines de savoir comment le mandala a été détruit. Et la folle, sous surveillance psychiatrique quelque part, s'avère avoir été une grande enseignante.
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