La vérité fait mal

Lorsque les érudits et les politiciens s'engagent dans l'histoire révisionniste en réécrivant certaines séquences en fonction de leurs causes et de leurs besoins, cela suscite la colère et parfois détruit leur crédibilité. Mais qu'en est-il lorsque les gens ordinaires – disons, autour des tables de famille – réécrivent leur propre histoire, pas les guerres d'empires des empires mais les batailles dans la cour et les victoires dans la cuisine – et réécrivent ainsi la tienne et la mienne? En les entendant raconter ces contes tordus dans lesquels ils se présentent presque inévitablement comme des héros et des victimes, jamais comme des batteurs, des facilitateurs ou des dangers, nous nous tortillons. Devrions-nous prendre la parole, épaulant nos armes en tant que soldats de la vérité, déclarant que j'étais là et que c'était ainsi? Vaut-il la peine de leur refuser le doux confort de leur dénégation?

Dites que vous êtes tous assis autour et l'un des anciens entre en mode homérique et commence, "Je n'oublierai jamais le temps que Cheryl m'a frappé dans le nez."

"Vraiment?" Demande quelqu'un (qui soit connaît l'histoire réelle et se promène pour le tour, ou ne le fait pas). "Elle t'as juste frappé? Juste à l'improviste? "

"Out of the blue", jure l'aîné. "Cette harpie m'a agressé."

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Et vous savez, et la moitié des gens dans la salle le savent aussi, qu'un jour de 1974, alors que l'oratrice était jeune et divorcée, dans un accès de rage, elle saisit un couteau à pain dans un tiroir de cuisine, empaqueta ses huit ans … Le fils aîné dans le siège passager de sa voiture, et conduit à une vitesse vertigineuse, le couteau serré dans une main, à la maison où son ex-mari vivait avec sa nouvelle épouse, Cheryl, celui pour lequel il l'avait quittée. Et quand Cheryl sortit de la maison et se pencha dans la voiture par la vitre du passager, le chauffeur se mit à poignarder Cheryl avec le couteau, tranchant sauvagement. Le garçon de huit ans était figé de peur sur le siège du passager entre sa mère et sa belle-mère, la lame qui tournoyait à quelques centimètres de son visage et de ses jambes.

Esquivant le couteau, Cheryl plongea le bras dans la voiture et agita son assaillant, puis se précipita dans sa maison et verrouilla la porte. Miraculeusement, aucun sang n'a été tiré. Le couteau gisait sur le tapis de vinyle de la voiture aux pieds du garçon.

Et vous entendez la version altérée de cette histoire, et tant d'autres de tant de bouches, des décennies plus tard, en pensant: Est-ce que cela finira jamais, ces mensonges sur le passé que les anciens racontent, que tout le monde raconte indépendamment de la vérité, et indépendamment de la façon dont leurs actions ont affecté les autres? Ne doivent-ils jamais s'excuser, ne jamais se repentir?

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Parfois, vous devez accepter qu'ils ne le feront pas. Ils ont soit réellement oublié, soit ils ne l'ont pas fait, mais ils diront la version révisée pour toujours. Ils ne vont pas s'excuser. Et quoi, vous vous demandez, serait gagné s'ils le faisaient?