Récemment, j'ai eu le plaisir de rencontrer une femme remarquable nommée Cherrie Adams dans un centre de retraite du Queensland, en Australie, intitulé Welcome to the BIG House. Beau, effervescent et chaleureux, Cherrie est une conseillère et écrivaine qui a perdu son fils de 26 ans, Christopher, à une tumeur maligne du cerveau en 2015, et a partagé son expérience avec une telle éloquence et le courage que le reste de la classe se sont retrouvés muet. Quand j'ai demandé aux participants d'écrire sur un moment de transition qui avait changé leur vie, Cherrie – une "épouse aimée et une mère bénie à trois fils" – a écrit le morceau suivant, qui m'a tellement ému que je voulais le partager avec Cherrie introduction à Christopher.
«Affectueusement, en tant que« Critter », notre fils Christopher était un homme de 25 ans en forme, actif et en santé, lorsque la source de ses maux de tête et de ses nausées a été diagnostiquée comme une tumeur cérébrale maligne. On lui a dit qu'il pouvait s'attendre à vivre des années et non des décennies; trois à cinq ans était le pronostic. Il a subi une chirurgie, une radiothérapie et une chimiothérapie, ainsi que des stéroïdes pour réduire l'enflure du cerveau et les médicaments anti-épileptiques. Il a subi quatre chirurgies cérébrales, a continué à travailler, s'est rendu à Hong Kong et est allé au gymnase au moins quatre fois par semaine.
Pendant sa maladie, il a adopté le mantra, FORT ASSEZ POUR VIVRE ("Vous êtes assez fort pour vivre la vie qui vous a été donnée"), et a commencé à collecter des fonds pour la recherche sur le cancer du cerveau ici. À la fin, Christopher a vécu seulement onze mois après le diagnostic; il avait 26 ans et deux mois quand il est passé. "
Cette pièce est un témoignage de l'amour d'une mère. J'espère que ça vous plait.
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Quand le chagrin est arrivé en ville
Quand le chagrin s'est présenté à moi, j'ai été surpris. Je ne m'attendais pas à une visite personnelle à ce stade de ma vie. Dans ma naïveté, j'avais pensé que je serais plus âgé, plus préparé, prêt. Je n'étais pas. Elle est venue dans une année civile, une que je n'oublierai jamais.
C'était comme un jour où vous décidez de ne pas prendre de douche ou de sortir de vos pyjamas, de ne pas vous brosser les cheveux ou peut-être même les dents. Au lieu de cela, vous faites du café et des toasts et de les équilibrer sur un plateau pour se coucher. Les rideaux restent tirés et la radio bavarde, vous ne savez pas quoi, parce que c'est juste du bruit blanc pour combler l'écart entre le sommeil et l'éveil.
Ce jour-là, vous laissez tomber des miettes sur la nouvelle couverture doona, discutez avec un ami au téléphone, vérifiez Facebook, payez des factures en ligne et paressez dans votre paresse; heureusement, inconsciemment inconscient.
C'est, bien sûr, jusqu'à ce que la sonnette retentisse.
Frozen dans votre lit à 11 heures, échevelée et non lavée, vous retenez votre souffle, imaginant qui que ce soit de l'autre côté de la porte d'entrée (cinq pièces!), Vous entendez respirer.
Encore une fois, la sonnette appelle à être assistée, pour être soulagée de son seul but dans sa vie statique, pour annoncer qu'il y a effectivement, quelqu'un à la porte. Vous restez immobile, un mannequin dans la vitrine d'un grand magasin, une literie publicitaire. Quoique, un peu pire pour l'usure.
Silence.
Vous gérez un petit souffle pour vous empêcher de vous évanouir. Plus de silence. Phew! Ça va. Qui que ce soit est parti. Peut-être ont-ils écrit à la hâte une note au dos d'un dossier de magasinage, ou le coin déchiré d'une enveloppe et l'ont fourré sous la porte, ou l'ont coincé dans les barreaux de la porte de l'écran. Tu vas bien. Pas trouvé pour être paresseux et improductif.
Ensuite, vous entendez le claquement indubitable de la porte latérale, le bruit des sandales sur les pavés et comme le chien hurle un accueil, vous savez catégoriquement, qu'un "HULLO êtes-vous là Cherrie?" Sonnera à toute minute.
Busted!
Non préparé et maintenant nu, cherchant une serviette comme accessoire pour la douche, vous prétendez que vous êtes sur le point d'entrer.
C'est le tableau qui s'est déroulé l'année où le chagrin est arrivé en ville.
Elle a tendu une embuscade à ma vie et a choisi d'envahir les jours, les semaines, les mois et les années d'ignorance sans bornes. En déambulant dans ma vie confortable, elle a modifié chaque perception que j'avais de la façon dont le chagrin et la vie étaient censés être. Ainsi a commencé le piratage méthodique et le détournement de ma vie moyenne.
Le chagrin est arrivé pendant douze mois et voici ce qu'elle m'a livré:
Je suis debout à côté de ma mère de 90 ans dans une maison de retraite. Elle a la maladie de Parkinson et la démence avancée. J'essuie la salive qui s'est posée sur ma joue alors qu'elle me jette des injures et des fluides corporels. Elle pense que je suis là pour la blesser. «NON,» elle crie, «vous n'êtes pas ma fille, j'ai eu des fils, vous êtes quelqu'un ici pour me blesser.» Je suis devenu, dans son esprit confus et torturé, son tourmenteur. Elle mord et me maudit. Je suis sous le choc. Où est ma belle maman? Où est la femme qui m'a aimé et m'a donné la permission de me tromper et de ne pas me juger? Ce qui se trouve devant moi est sa maladie. Il a détourné la mère que je connaissais et aimait, et maintenant il va l'enlever loin de moi, bientôt, très bientôt.
Devant moi, il y a un médecin que je n'ai jamais rencontré et qui n'a rencontré que mon père de 89 ans il y a trois jours. Je vois sa bouche bouger alors qu'il me dit que mon père est en train de mourir. Le cancer du poumon, dit-il, causé par l'exposition à l'amiante 75 ans plus tôt. La bouche du docteur est animée, faisant des formes complexes pour former les mots qui font horreur à mes oreilles. Ses yeux, cependant, sont fixes, concentrés sur quelque chose sur le mur du fond, évitant de faire un contact visuel avec moi.
"Il a peut-être quatre mois s'il a de la chance."
Chanceux?
Je sais qu'il est vieux et il est juste un autre vieux bougre sur un billet aller simple pour vous, mais c'est mon père que je veux crier!
Le chagrin, cependant, n'est pas fait avec moi.
Elle est debout dans les coulisses, attendant patiemment de donner son coup le plus dur.
"Votre fils peut avoir au plus trois à cinq ans"
Ce sont les mots qui ont dégringolé, en s'excusant, de la belle bouche du neurochirurgien de mon fils cadet.
Il a eu onze mois.
En ce moment, et avec ces mots, Grief sortit complètement de l'ombre et dans ma vie vêtue de peignoir. Je ne suis plus une personne en train de faire des miettes, de renverser du café, de nouer des cheveux. Je me suis métamorphosé. Chaque jour, je vis avec les restes de ma vie avant et après le chagrin est venu en ville.
Aujourd'hui, mon monde a l'air différent. Je remarque plus.
Je vois mon fils dans son père. Je vois la mâchoire ciselée de mon père; sa construction fait penser à mon côté de la famille, fort et musclé; Son frère aîné et lui avaient le même œil et des fossettes, et lui et son autre frère partageaient une énergie et un esprit qui les rendaient parfois inséparables. Quand je me regarde dans le miroir, blottie entre mes rires et la rougeur de mes larmes, je vois ses yeux me sourire. Nous étions semblables. Nous nous ressemblons.
Le chagrin habite avec nous maintenant. Ça va. Elle est devenue une personne avec qui nous espérons partager notre vie. Parfois, elle est plus difficile à supporter que d'autres. La plupart du temps, elle attend juste que nous sentions sa présence et puis elle se glisse dans l'ombre, nous laissant imaginer ce qui aurait pu être, mais nous mettant au défi de vivre pleinement, passionnément et avec amour et enthousiasme.
Notre fils Christopher "Critter" vivait à cette manta: "On vous a donné cette vie parce que vous êtes assez fort pour la vivre."
Oui nous sommes.
