Déjà assez! Suicidologue se réjouit de la mort

"J'ai 90 ans, je ne pense pas que je serai 95, 94. Je ne pense pas que je serai 91.

"J'ai exprimé ma déception d'être arrivé vivant à l'urgence où j'ai sangloté de déception, 'Oh putain!'

"C'était le moment idéal pour mourir, je crois, Assez déjà!"

Ce sont les mots récents d'Edwin Shneidman sur un diaporama audio au LA Times, "Waiting for Death".

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Shneidman est parvenu à 91, mourant vendredi dernier, 15 mars, deux jours après son anniversaire.

Mis à part ses remarques poignantes, Shneidman a passé la plus grande partie de sa longue vie à contempler la mort, étant professeur de thanatologie à l'UCLA et fondateur de l'American Association of Suicidology.

Shneidman est devenu fasciné par le suicide en travaillant pour VA en tant que stagiaire en psychologie, après avoir été invité à écrire une lettre à la famille d'un soldat qui s'était pendu. Il est venu à croire avec Camus que le suicide est «un problème philosophique vraiment sérieux. Il a ensuite travaillé à la prévention du suicide, croyant que deux questions simples sont essentielles au traitement:

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Shneidman a également contesté l'idée d'Elizabeth Kubler-Ross selon laquelle la mort suit une progression ordonnée à travers les phases – déni, colère, marchandage, dépression et acceptation, croyant mais impliquant une «ruche d'émotions».

Comme quelqu'un qui a consacré sa vie à la prévention du suicide, Shneidman n'était pas Szazian, mais n'a pas reposé ses idées sur une foi religieuse. Au contraire, il était athée et croyait – un peu en accord avec son éducation juive – que, après la mort, nous vivons de façon génétique, et dans la mémoire et l'influence, mais pas dans n'importe quel domaine spirituel. Il a appelé ça un conte de fées réconfortant.

J'ai récemment lu Julian, de Gore Vidal, un roman sur Julien l'Apostat, le dernier empereur romain non-chrétien. L'un des mentors de Julian se demande pourquoi nous craignons la perte de conscience et les ténèbres après la mort, alors que nous n'avons pas peur du manque de conscience et des ténèbres avant notre naissance. Quelle est la différence?

Mais il ne craignait pas la mort, comme on peut le voir par sa déception amère en arrivant en direct à l'urgence. Il a dit que mourir était facile. Une des choses dans la vie qui est faite pour vous.

"Mourir est facile" me rappelle l'acteur Edward Gwenn-Kris Kringle dans Miracle sur 34th Street -qui a plaisanté sur son lit de mort, "Mourir est facile. La comédie est dure. "

Mais c'est une autre histoire. Ou peut-être que c'est cette histoire. Mourir est facile, tout ce que nous faisons dans la vie – comédie ou tragédie – est difficile.

Les remarques de Shneidman, «Assez déjà!», Rappellent le travail que je fais avec les personnes très âgées dans les maisons de retraite. Il est assez commun pour moi d'entendre, assez déjà. Ou comme l'a dit un de mes clients: «Je ne prévois pas de me suicider, mais si je me réveillais mort, je ne me plaindrais pas.

Nous, les cliniciens, mettons malheureusement une étiquette de diagnostic sur ces énoncés, des idées suicidaires passives, et nous avons des médicaments et des procédures prêts à partir quand nous entendons cela.

Je ne suis pas nécessairement Szazian non plus mais qui suis-je pour médicaliser cette condition humaine la plus intrinsèque?

Déjà assez! tout simplement, travaille pour moi.

Dans ma vie personnelle, il y avait ma tante Fanny, Faiga, analphabète en anglais mais on pouvait parler de la Tolstoï qu'elle lisait en yiddish.

Dans les années 90, elle est devenue aveugle, probablement le diabète, et elle est dans une maison de retraite. Les temps ont changé. Le vieux et le frêle ne tiennent plus à la maison avec la famille – un changement de ma propre enfance avec ma grand-mère, Bubbe, la mère de Fanny. Mes cousins, les fils de Fanny, Heschy et Schimmy, sont vieux et fragiles eux-mêmes et en Floride. Fanny est restée pendant que le Williamsburg de sa jeunesse a traversé ses changements américains, nouveaux immigrants, nouvelles cultures et nouvelles langues étrangères. Ma mère se rendait régulièrement dans le bus avec sa sœur, Estelle. Quand j'étais en ville, je les conduisais tous les deux à la maison de retraite de Tante Fanny, sur Coney Island Avenue, une rue commerçante très fréquentée. La maison à l'aspect boxy et indéfinissable était coincée entre des immeubles de grande hauteur, des tapissiers, des bric-à-brac et des épiceries fines de différentes ethnies. La confusion bourdonnante de la maison correspondait aux rues trépidantes dans lesquelles elle était encastrée. Il y avait peu de séparation de la rue. Vous avez ouvert la porte d'entrée et tout était, pas de lobby, le poste de soins infirmiers à votre droite, les chambres des résidents directement en face de vous.

Tante Fanny m'a prouvé que les esprits sains ne vivent pas toujours dans des corps solides, et ils peuvent finir par vivre dans des maisons qui ne sont pas à la maison. Tante Fanny s'asseyait dans le couloir devant sa chambre pendant que ses soeurs se disputaient pour demander un verre d'eau.

Plus de Tolstoï pour elle.

J'ai demandé des livres sur cassette. Ils les avaient en yiddish.

"Elle n'est pas intéressée", a dit ma mère. "Tout ce qu'elle dit est 'Genug shoyn! ' Déjà assez!"

Genug shoyn est yiddish pour les idées suicidaires passives.

Un esprit similaire à Edwin Shneidman, et qui peut argumenter avec ça?

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Vous pouvez m'entendre parler de mon livre, Nasty, Brutish, et Long, au Podcast Penguin. Aussi disponible sur Itunes.