Je ne peux pas finir aussi ludiquement que prévu.
Mon corps pourrait ne pas être capable de garder les promesses parfois trop enthousiastes de mon âme. Parfois, je suis trop fatigué, trop profondément, complètement fatigué, et je donne, bien, de haut en bas et à l'intérieur.
Je sais que tu le sais. Je pense que peut-être que je ne l'ai pas fait jusqu'à ce que je me lise en train d'écrire ça. Je pense que je pensais que je devais quelqu'un – toi, moi – un combat meilleur, plus long et plus dur. Ludique jusqu'à la fin, j'ai cru entendre des gens dire. Mec Whatta! Jusqu'à la fin. Mais alors j'ai réalisé que cette fin pourrait arriver plus tôt que prévu.
Je ne veux vraiment pas te décevoir. Ou moi-même, en fait. Je suppose que j'avais juste besoin de voir mon auto donner à moi-même la permission dont j'ai besoin pour le laisser m'emmener partout où il doit – la douleur, la peur, la fatigue étonnamment profonde.
Ça ne me dérangerait pas, honnêtement, si la dernière chose qui sortait de ma bouche était drôle (mieux vaut baver, au moins). Si à la toute fin, à la conclusion réelle et finale de tout cela, je vous ai fait rire. Ce ne serait même pas si terrible si j'étais le seul, le seul qui pensait que j'étais drôle. Je veux dire, dans d'autres circonstances, je serais embarrassé ou quelque chose. Mais si j'étais déjà mort avant que cela ne devienne évident, il serait encore possible que je frappe les gens de toute façon. "Hé," diraient-ils, finalement, "au moins il pensait qu'il était drôle."
Ouais. Une assez bonne conclusion. Au moins, je penserais que j'étais drôle. "
