Les médecins disent qu'il y a assez de sel dans un cornichon pour nous donner tout le sodium dont nous avons besoin pendant un an. Je voudrais plus d'années, et donc je consomme moins de cornichons. Mais c'est une histoire que je ronge encore au fil des ans. C'est une histoire que la mère de mon père a racontée à maintes reprises. Et encore et encore. Quand j'étais plus jeune, je pensais que c'était juste le malaise de son âge. Mais ce n'était pas le cas. Elle espérait simplement que nous écoutions.
L'histoire raconte que deux ou trois fois par an au milieu de l'été, ma grand-mère et d'autres dames du quartier se rassemblaient chez elles pour emballer des cornichons. Ils apportaient chacun un boisseau de concombres, d'aneth, de sel, de feuilles de laurier, de jarres et de leurs ennuis.
Ils se réunissaient toujours chez des personnes différentes mais toujours autour d'une grande table. Chacun d'eux déchargerait ses paniers de boisseau en posant les ingrédients devant eux. Et puis ils déballeraient leurs problèmes.
À tour de rôle et avec respect, chacune des femmes commencerait à parler de ce qui n'allait pas dans sa vie. Qui était malade. Qui était encore célibataire. Qui devenait plus âgé. Qui n'avait pas couché avec son mari. Qui aurait souhaité qu'elle ne l'ait pas fait. Ce qui ne pouvait pas être chuchoté aux coins des rues a trouvé son chemin vers la table. Nous sommes tous à bout de souffle, et ici il y avait du temps d'antenne. Air sain. Le ton était moins bavard que confessionnel. L'écoute faite avec une oreille pour entendre, pour aider. Et peu importe ce qui a été dit. Peu importe les cris de dire des silences. Une promesse a été faite dans chaque pot avec les cornichons. Une promesse de ne pas le dire.
La conversation durait la plus grande partie de l'après-midi et était ponctuée de gorgées de thé chaud de vieux pots de gelée. Les têtes hochaient la tête avec compréhension alors que les fardeaux étaient déballés et que les cornichons étaient emballés. Les yeux roulaient d'incrédulité sur des histoires qui ne quitteraient jamais la pièce. "S'il te plait, Dieu," ils se poussaient, "ne me montre pas ce que je peux supporter."
À la fin de la journée, les femmes se tenaient debout et se cambrent le dos. Ils se laveraient le gros sel de leurs mains. Ils chargeaient lentement leur écoute et leurs pots de cornichons dans les boisseaux qu'ils apportaient. Chacun d'entre eux donnerait aux autres une idée de la lourdeur de leur boisseau. Et puis ils rentraient chez eux chancelants sous leur charge. Chacun avec son propre boisseau. Chaque une reine portant son fardeau avec roulement. Chaque pensée de ce qu'elle avait entendu.
À ce moment-là de l'histoire, ma grand-mère soulevait son sourcil et remuait son doigt pour que la leçon ne soit pas perdue. Esprit à l'esprit, je veux qu'elle sache que j'ai compris le message. Caring a un impact sur ce que nous portons.
Chacune des femmes était arrivée à l'après-midi, se sentant pesée par ses fardeaux. Et puis, chacun d'eux avait entendu le chargement que les autres portaient. Chacun d'eux avait senti le poids du boisseau de l'autre. Et chacun était rentré chez lui reconnaissant de ne traîner que ses propres ennuis. Reconnaissant pour ce qui était le leur. Même l'angoisse et les douleurs. La charge avait changé. Leurs vies semblaient plus légères sans peser moins.
Nous offrons aux autres une chance d'alléger leur charge quand nous disons peu et écoutons fort. Nous apprenons beaucoup sur la vie et ses fardeaux quand nous aidons tranquillement les autres à déballer les leurs. Nos propres fardeaux pèsent moins lorsque nous écoutons ce qui pèse sur les autres.
Noah benShea Copyright 2013 Tous droits réservés