J'ai fait des discours publics interminables pendant de nombreuses décennies et je n'ai toujours pas totalement transcendé ma peur. De plus, il y a une excellente chance que je ne le ferai jamais.
À ce jour, je préfère rester debout quand quelqu'un me présente, afin que je ne sois pas étourdi et évanoui en train de me lever de ma chaise. Et chaque fois que je m'approche du podium, je veux toujours que les choses se passent parfaitement.
Mais la vérité est que j'ai un facteur de schlep inhabituellement élevé – une capacité apparemment illimitée de déversement, de bris, de tripage et de collisions avec des objets inanimés. Personne ne choisit d'être un schlep devant un large public. Quand je goof, je continue d'imaginer des fantasmes que le plancher de la scène va s'ouvrir et m'avaler tout entier.
Mais j'ai aussi appris à honorer la peur et le tremblement qui continuent à me saisir avant chaque présentation publique. Le trac est souvent caractérisé comme une forme de narcissisme, une focalisation paralysante sur l'image de soi que l'on présente au monde. Mais le contraire est vrai.
J'en suis venu à considérer l'angoisse de la parole comme un signe d'intégrité fondamentale. Il me semble que ceux d'entre nous qui affrontent notre public avec des genoux faibles et des entrailles flottantes comprennent trop bien l'humanité essentielle que nous partageons avec notre public. Nous savons dans nos os que nous ne sommes pas meilleurs ou plus évolués que les gens qui sont assis devant nous, mais nous sommes invités à faire semblant.
Le mandat du podium: fausser l'infaillibilité et viser la perfection. Approcher un public face à cette demande, même quand on ne la croit pas, est une expérience pénible.
Parler en public m'a bien appris une chose ou deux. J'ai appris que je ne transcenderai jamais la peur, mais je n'ai pas besoin de le laisser m'arrêter. J'ai appris que la survie est un objectif parfaitement raisonnable de me fixer la première ou la douzaine de fois que je fais face à une situation redoutée. J'ai appris à observer mes pires erreurs d'une manière curieuse et égoïste. J'ai appris à accrocher au radeau de sauvetage qui est mon sens de l'humour.
J'ai appris que je dois me montrer.
Finalement, j'ai appris à voir mes pires échecs comme un cadeau à mes frères et sœurs, qui, en observant mes imperfections flagrantes, peuvent rassembler le courage de monter eux-mêmes derrière le podium. Cette leçon vaut sûrement le prix d'admission
